Der Schlaf des Volkes-
Warum wir nicht mehr erwachen
Es beginnt nicht mit Gewalt.
Es beginnt mit Nebel.
Mit einem Schleier, der sich leise legt auf Gedanken, auf Bilder, auf das Gefühl für Wirklichkeit.
Der Schlaf des Volkes ist kein Schlaf der Müden.
Es ist ein Schlaf der Entwöhnten.
Entwöhnt vom Staunen, vom Fragen, vom inneren Aufhorchen.
Der Mythos des Schocks beginnt mit einem Feuerball am Himmel.
Der 11. September war nicht bloß ein Angriff.
Er war eine weltumspannende Initiation.
Zwei Türme fallen und mit ihnen das innere Gefüge der Realität.
Es war nicht nur Stahl, der brach.
Es war das Vertrauen in das Sichtbare.
Der Rauch, der stieg, war mehr als Staub.
Er war Schleier.
Und was nach ihm kam, war ein neues Evangelium der Angst. Die Erzählung war sofort da: „Sie hassen uns wegen unserer Freiheit.“
Kein Innehalten.
Keine Fragen.
Sondern eine Geschichte, die fertig bereitlag.
Wie ein Skript.
Die Achse des Bösen wurde ausgerufen: ein Begriff, archaisch und apokalyptisch zugleich.
Wer ihn sprach, ließ keinen Zweifel.
Wer ihn hörte, vergaß zu prüfen.
Der Schock wurde zur Weihe.
Und wer ihm widersprach, verlor seine Zugehörigkeit.
Der Einsturz wurde nicht nur erklärt.
Er wurde inszeniert.
Wieder und wieder.
Die Bilder: brennende Türme, fallende Körper, Staubwolken wie aus einer anderen Zeit.
Es war die Geburtsstunde einer neuen Ordnung:
nicht durch Debatte, sondern durch Wirkung.
Der Bildschirm wurde Altar.
Und die Worte, die folgten, wurden zu Gesetzen.
Doch tiefer liegt das archetypische Muster.
Der Turm von Babel fiel, weil der Mensch zu hoch hinauswollte.
Weil Maßlosigkeit ins Chaos führte.
Auch hier: Ein Fall.
Ein Fluch.
Eine Zerstreuung.
Und mit ihr: ein neues Weltbild.
Der 11. September wurde nicht nur politisch instrumentalisiert. Er wurde seelisch codiert.
Der Turm fiel und mit ihm die Idee, dass der Mensch noch selbst entscheidet, wohin er sieht.
Dann kam die Seuche.
Corona.
Keine Pest.
Kein schwarzer Tod.
Sondern ein globales Ritual der Angst.
Es begann mit Modellen.
Mit Kurven, die steigen sollten, mit Worten wie „exponentiell“, „Inzidenz“, „Triage“.
Sprache wurde zum Sensor.
Angst zur neuen Luft.
Die Welt trat ein in einen synchronisierten Kult.
Täglich dieselben Bilder.
Leere Straßen.
Applaus vom Balkon.
Maskierte Gesichter.
Die Maske wurde zum neuen Totem.
Nicht zum Schutz, sondern zur Zugehörigkeit.
Wer sie trug, signalisierte Gehorsam.
Wer sie ablegte, wurde zum Fremden.
Der Körper war nicht mehr Tempel, er war Verdachtsfall.
Jeder Mensch: potenzieller Träger.
Jeder Atemzug: eine Waffe.
Die Lockdowns waren keine reine Maßnahme.
Sie waren rituelle Unterbrechung.
Die Welt wurde angehalten, nicht um zu heilen, sondern um zu transformieren.
Die Isolation war keine medizinische Notwendigkeit allein.
Sie war soziale Neuordnung.
Nähe wurde verdächtig.
Distanz wurde Tugend.
Die Familien wurden getrennt, die Alten allein gelassen.
Der Mensch wurde zerlegt in Einzelwesen, jeder für sich.
Doch alle unter einem Blick.
Die Angst wurde nicht zur Folge, sondern zur Methode.
Medien zählten Tote wie Punkte.
Grafiken wurden zu Reliquien.
Zahlen zu Ikonen.
Der Kult war vollkommen, weil er unsichtbar war.
Kein Feind zu sehen.
Nur Modelle, die man glauben musste.
Und das taten viele.
Denn in der Angst lebt das Bedürfnis nach Führung.
Und wo echte Gestalt fehlt, übernimmt die Simulation.
Corona war nicht nur ein Virus.
Es war ein Weltbild.
Ein Ritual.
Und wie jedes Ritual hatte es seine Tempel (Testzentren), seine Priester (Experten), seine Sakramente (Impfstoffe) und seine Häresien (Zweifel).
Die Welt wurde geweiht, aber nicht geheilt.
Doch das stärkste Narkotikum ist nicht chemisch.
Es ist sprachlich.
Und es wirkt tiefer als jedes Molekül.
Es sind die Parolen der Hypnose, mit denen Politiker und Medien das Bewusstsein dämpfen.
Nicht mit Gewalt, sondern mit Wiederholung.
Die Formel „Pandemie der Ungeimpften“ war keine Analyse.
Sie war ein Stigma, ein Spaltpilz, ein moralischer Pranger.
Sie war Suggestion.
Ein seelischer Schnitt.
Sie trennte nicht Wahrheit von Lüge, sondern Mensch von Mensch.
Sie diente nicht der Gesundheit, sondern der Ausgrenzung. Und wurde unzählige Male wiederholt, bis sie sich einprägte wie ein Mantra. Weltweit.
Es war nicht die einzige. „Flatten the Curve“.
„Solidarität heißt Impfen“.
„Zero Covid“.
Jeder Satz ein Reiz, ein Impuls, ein Abkoppeln vom eigenen Urteil. Später: „Putins Krieg“.
„Die richtige Seite der Geschichte“.
„Wir schützen unsere Demokratie“.
Sprachlich geschlossen wie Litaneien, entworfen nicht zur Klärung, sondern zur Steuerung.
Der Begriff „Achse des Bösen“, einst für den Krieg gegen den Terror geschaffen, wurde zur Blaupause. Wer den Feind benennt, schafft sich selbst als das Gute.
Diese Parolen sind nicht neutral. Sie sind archaisch. Sie wirken auf das limbische System. Sie erzeugen Stress, Gehorsam, Abgrenzung.
Wer sie übernimmt, muss nicht mehr denken.
Er glaubt und gehorcht.
Archetypisch wird der Schatten nach außen projiziert.
Nicht mehr integriert.
Der Feind ist immer draußen.
Nie innen.
Und so bleibt die Spaltung bestehen.
Die Projektionsfläche wächst.
Das Selbst schrumpft.
Das Resultat ist nicht Aufklärung.
Es ist Regression.
Der Erwachsene wird zum Kind, das Regeln wiederholt.
Der Bürger wird zum Medium, das Codes weitergibt.
Was innen nicht mehr lebt, wird von außen ersetzt.
Und so lebt das Volk in einem Schlaf aus Sprache.
Die Worte stimmen.
Die Form klingt.
Aber innen ist nichts mehr.
Und während die letzte Welle noch rollt, beginnt die nächste.
Das Klimanarrativ.
Ein weiteres Pantheon aus Kipppunkten, Emissionspfaden, Temperaturzielen.
Die Schlagworte wiederholen sich wie Psalmen:
„Heißester Sommer aller Zeiten“,
„Kipppunkt erreicht“,
„Letzte Generation“.
Der Planet wird zum Krankenbett, die Menschheit zur pathologischen Gemeinschaft, deren Schuld durch Verzicht gesühnt werden muss.
Die Wetterkarten brennen.
Doch auch hier: Es geht nicht um Bewahrung.
Es geht um Steuerung.
Nicht der Temperatur.
Sondern des Denkens.
Angst vor Flut, Feuer, Sturm wird zur moralischen Währung.
Wer CO₂ ausstößt, sündigt.
Wer fragt, leugnet.
Der Diskurs wird religiös, ohne Erlösung.
Tiefenpsychologisch wirkt das Klimanarrativ als apokalyptische Projektionsfläche.
Die kollektive Angst vor innerem Zerfall wird nach außen verschoben.
Nicht das eigene Leben muss sich wandeln, sondern das Klima muss gerettet werden.
Und so wächst eine Generation heran, die sich als Erlöser sieht, aber keinen inneren Halt kennt.
Die bereit ist zu kleben, zu kämpfen, zu verzichten.
Aber nicht zu hören.
Auch hier: Die Parolen hypnotisieren. Die Wissenschaft wird zur Instanz der Deutung.
Der Zweifel zum Makel.
Und der Schlaf vertieft sich.
Denn die Angst vor der Hitze ersetzt das Feuer im Herzen.
Doch der Schlaf ist gemacht.
Und wer ihn macht, der weiß, was er tut.
Hinter den Parolen stehen Programme.
Und hinter den Programmen: Strukturen.
US AID: dieser Name, scheinbar harmlos, war über Jahrzehnte der verlängerte Arm einer globalen Ordnung, die sich nicht durch Waffen durchsetzt, sondern durch Erzählung.
Zehntausende Journalisten, Verlagshäuser, NGOs wurden weltweit finanziert, gelenkt, genährt.
Die Narrative, die daraus entstanden, waren nicht Meinungen, sie waren Architektur.
Sie bauten Wirklichkeit.
Und wer in ihnen wohnte, vergaß, dass es auch andere Räume gibt.
Donald Trump versuchte, diesen Apparat zu stoppen.
Nicht aus geistiger Klarheit, sondern aus politischem Eigeninteresse.
Und der Apparat wehrte sich.
Denn US AID war nie nur Hilfe.
Es war Steuerung.
Die weiche Macht, die tief greift. Und wenn sie nicht greift, kommt der nächste Schritt: Der Economic Hitman.
Wenn ein Land nicht folgt, stirbt sein Präsident.
Wenn das nicht reicht: die Farbrevolution.
Sanft inszeniert, visuell aufbereitet, moralisch untermalt.
Die Liste ist lang: Serbien, Georgien, Ukraine (2004 und 2014), Libanon, Kirgistan, Moldawien, Ägypten, Libyen, Syrien, Venezuela, Belarus.
Der Mechanismus ist immer gleich:
Ein Volk wird geweckt, aber nicht zu sich selbst.
Sondern zum Traum des Anderen.
Die Zerstörung erfolgt nicht mit Panzerketten.
Sondern mit Smartphones.
Nicht mit Bomben.
Sondern mit Hashtags.
Nicht mit Armeen. Sondern mit Bildern.
Der Krieg der Gegenwart ist psychologisch.
Der Sieg besteht darin, dass das Volk sich selbst nicht mehr erkennt. Sondern als Projektionsfläche für eine Ordnung dient, die nie aus ihm geboren wurde.
Und so wird jede Revolte gesteuert.
Jede Empörung eingehegt.
Jede Bewegung vereinnahmt.
Was als Aufbruch beginnt, endet in neuer Bindung.
Und die Ketten glänzen.
Denn sie heißen: Fortschritt, Gerechtigkeit, Menschenrechte.
Und alle klatschen.
Bis sie merken, dass auch ihr Traum nur geliehen war.
Was hält das Volk in diesem Schlaf?
Es ist nicht allein Manipulation.
Es ist tiefenpsychologische Erschöpfung.
Der moderne Mensch ist permanent überfordert.
Er lebt in Beschleunigung, Reizüberflutung, Sinnverlust.
Er weiß zu viel, aber fühlt zu wenig.
Er ist ständig informiert, aber kaum mehr geborgen.
Der Schlaf kommt nicht, weil er nicht sehen will.
Sondern weil das Sehen zu viel geworden ist.
Tief im Innersten wirkt der kollektive Schatten.
All das, was nicht gelebt, nicht integriert, nicht geheilt wurde.
Die Schuld.
Die Gewalt.
Die Angst.
Der Verlust.
Diese Bilder drücken.
Und sie werden verdrängt.
Und je mehr verdrängt wird, desto tiefer wird der Schlaf.
Denn das Erwachen hieße: sich dem Schatten stellen.
Und das verlangt mehr Mut als Meinung.
Doch der Schlaf ist nicht ewig.
Jede Ordnung, die auf Lüge gebaut ist, fällt.
Nicht sofort.
Aber sicher.
Und wenn das geschieht, wird der Riss sichtbar.
Der Moment, in dem der Strom aussetzt.
Der Bildschirm flackert.
Die Stimme stockt.
Und dann, in diesem einen Wimpernschlag von Klarheit, wird etwas Altes berührt.
Nicht jeder wird aufwachen.
Aber genug.
Genug, um das Feuer zu tragen.
Genug, um die Erinnerung zu hüten.
Genug, um den Ruf zu hören.
Und wenn dieser Ruf kommt, wird er nicht laut sein.
Sondern leise.
Wie ein Hauch.
Wie ein Wort, das Du längst vergessen hattest.
Und dann beginnt es.
Nicht als Revolution.
Sondern als Heimkehr.
Nicht als Massenaufstand.
Sondern als leiser Rückweg zu dem, was nie gestorben ist.
Wahrheit braucht kein Megafon.
Sie tritt ein, wenn der Lärm schweigt.
Es wird der Tag kommen, an dem der Bildschirm schwarz bleibt.
An dem die Stimmen der Experten nicht mehr sprechen.
An dem kein neues Programm,
kein neues Angstbild,
keine neue Kampagne das Echo füllt.
Und in diesem Schweigen wird ein anderer Klang hörbar.
Aus der Tiefe.
Aus der Herkunft.
Aus der Erinnerung.
Es wird nicht alle erfassen.
Aber es braucht nicht alle.
Es braucht nur jene, die nicht vergessen haben, was still ist.
Was echt ist.
Was trägt, wenn alles andere fällt.
Und dann wird man erkennen: Der Schlaf war nötig.
Damit das Erwachen nicht mehr verwechselt wird.
Netzfund
